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Apetito por la invención


Foals son una banda de Oxford, Inglaterra. El año pasado sacaron un album —un plato, se dice— llamado ‘Antidotes’ bajo la producción de Wendy Jane, una ‘socialité’ —tan de moda el término— modelo inglesita de corte encueratriz y por Dave Sitek de nada más y nada menos que TV On The Radio.

Si entraran en algún género, sería quizá en el Math Rock, techno, dance punk y minimalismo. Y si tuvieran parientes en la música, sería algo entre Bloc Party —pero en Silent Alarm— y Battles. Así.

El disco es bastaaaante bueno, de esos que si lo bajas, seguro te lo vas a querer comprar. Se nota una discplina bastante fuerte en los cinco integrantes y bastante aptitud para la composición.

Son medio ‘no ortodoxos’ en sus procesos. Cuando grabaron el album con David Sitek en Nueva York, la banda descartó mucho del material que hicieron con él y decidieron producirlo ellos mismos en su tierra natal.
Como sea, terminaron con un set de canciones buenísimas.

‘Cassius’, ‘Electric Bloom’, ‘Red Sock Pugie’, ‘Olympic Airways’, ‘Balloons’ y ‘The French Open’, son excelsas rolas ‘indie’ de coros fantasmales arropados con ritmos exóticos y efectos raros. Suficientes cortes para convencer.

Pero si tuviese que quedarme con alguna de ‘Antidotes’ solamente, escogería ‘Big Big Love (Fig. 2)’, que sería algo así como la pieza central ‘emocional’ de dicho plato. Suena como a un Mogwai medio disco.

Ahora apenas esta semana pasada me encontré con los ‘B-Sides’ de Antidotes. Que suenan igual de bien que las finales del disco.

El primer hijo les quedó bonito, ahora vendrá lo bueno. De mientras, chequen ‘Big Big Love (Fig. 1)’, de las que no quedaron.

Enjoy.

Big Big Love (Fig 1)-Foals
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SEXUALIDAD IMPUDICA: Decálogo del buen gay


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¡Señoras y señores, niños y niñas, caramelos y bolitas!:
No busquen más. No se afanen en google o yahoo buscando en cientos, miles de blogs si ustedes están hype y cuentan, como buen ciudadano avant garde con un amigo gay o, por el contrario, sólo tienen a un cercano joto o marica, peluquera o pegauñas.
Presentamos a ustedes, por cortesía de uno de los escritores de este blog —teoricamente gay, porque sólo se le reconoce como onanista pertinaz— un decálogo infalible para que se consigan, sin dudar el auténtico conocido, amigo o cercano gay que les dará caché en cualquier fiesta, les aconsejará en cuestiones del amor, podrán platicarles sus cuitas sexuales —sólo si se es mujer, en caso de los hombres, se conviene primero explorar si el citado no es voyeur mental— y en suma los acercará a ese primer mundo en donde lo gay es tan chic que quien no se relaciona es sólo un troglodita pelagatos o una frígida desesperada.
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1. Un gay siempre hablará de marcas —nunca de imitaciones de tianguis si no pasamos a la categoría joto, que descartaremos inmediatamente— que sólo conocen algunos iniciados y que presentan en sus colecciones destellos de irreverencia: Alexander McQueen, Viktor & Rolf o Rag & Bone o Marchesa por decir unos a botepronto. Si su a mistad se refiere a las últimas creaciones de Sarah Bustani o la muy, muy, pero muy popular tienda Zara, huyan...
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2. El verdadero gay citará artículos de The Advocate —revista gay norteamericana de altos vuelos—, la Esquire española o quizás la Zero también ibérica, además de soltar alguna frase leída en The New Yorker y en música Rockdelux, Uncut o Les Inrokuptibles —francesa— y en moda mencionará las últimas fotos de Annie —no necesitará decir Leibovitz—. En cambio, si las citas se refieren a TvyNovelas, Vanidades, la revista Fernanda o peor sueltan aquello de "Ya viste que en la nueva edición de Alarma! mataron a otra manita, no se vale chula", mientras te alacia el pelo...mmmmmmm. Mal.
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3. En música, un gay en toda la extensión brincará con soltura entre Tori Amos, Adele, Björk —a pesar de su desgaste porque no ahí no se sabe si sólo es exclusiva de este medio o de la etiqueta "poser"—, Rufus Wainwright, Antony & the Johnsons, David Bowie, Arcade Fire y muy entrada la noche podrá bailar alguna buena remezcla de Madonna creada por Burial. Si en cambio hablamos de que tu cercano "rarito" no deja de tararear a Yuri —"Maldita Primavera" que en su versión será "Jotísima Primavera", Daniela Romo, la D'Alessio, Alejandro Fernández —por solidaridad y afinidad, se entiende— y en la noche amará a Tiesto o ese tecno ramplón de cortes infames como "Fashionista" o Shania Twain con aquello de "Oh, oh, oh, i'm just a woman". Lo siento. No tienes un amigo gay, sólo posees un cliché amanerado.
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Fangoria puede entrar en ambas categorías y se permite a discreción. Se sugiere que los gay reconozcan seguirla desde Alaska y los Pegamoides, los jotitos sólo se quedarán con la estrofa de "en plan travestí, etc, etc" de "Miro la Vida Pasar". Se les acepta.
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Por último, un gay NUNCA va anunciando lo que sucede entre sus sabanas. Sólo será abierto a la discusión de temas de igualdad y tendrá parejas estables y a lo mejor querrá adoptar en algún momento. Citará la película "Milk" de Gus Van Sant y leerá con intereses las marchas que suceden en el mundo. Viajará a Nueva York y visitará Chelsea para tomar un martini, mientras secretamente se siente Carrie Bradshaw de "Sex & the City" y finalizará la noche preguntando donde se presenta Antony con sus Johnsons. Si visita Madrid irá a la librería Berkana y citará como una de sus novelas favoritas "El Corredor de Fondo" de Patricia Nell. Y jamás asistirá a marchas realizadas en suelo patrio, menos subido a un carro alegórico promocionando algún antro.
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En la otra categoría, la lejanía se sugiere entre más "mujertz" —según sus propios términos— quiera parecer, espera al chacalón de su vida una noche en el Caudillo's tapatío. Si asiste al cine sólo será para ver a Brad Pitt o Eduardo Verástegui. No se perderá por nada del mundo algún programa donde salga su "Gali" —Montijo, que aún creemos puede haber pertenecido al género contrario y ahora es mujertz gracias a las cirugías, bueno, es que los gay tiene patrones paranoides— y siempre suspirará por el novio de pelo en pecho de su amiga o por el hermano de su mejor "amiga" —en este caso, de su camada—. Y por supuesto, prepara sus plumas para la marcha anual, pretexto sólo para lucir pectorales algo caídos y jotería más allá de lo imaginable.
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Esperamos que sea de su utilidad, queda de ustedes un gay que jotea sólo para satisfacer —en casos extraordinarios o por fines educativos— el morbo imaginario de esposas o novias de amigos en problemas...
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GERIATRICPOP {VARIACION ELECTRO}: Pet Shop atacan!

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Con una de las mejores estéticas 'retrografittipop' que se recuerden en un video en los últimos meses —aún asisto a terapia, después que cubrí los MTVLA aquí en Guadalajara, de por sí ya un tormento oír en escena a Paramore, la Venegas o Café Tacvba ¡sin instrumentos afinados! y ganaran Belanova con un descarado fusil al video de Gwen Stefani, "Hollaback Girl" y nadie se inmutara—, Los Chicos de la Tienda de Mascotas —deberían ir cambiando su nombre por Los Grandes de la Tienda de Bastones— presentan su nuevo single "Love, etc."
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El álbum entero llega a las tiendas —es un decir, ya se sabe que en los blogs seguro estará pasado mañana— el 23 de marzo y se llama "Yes" y siguen sonando, al menos en este adelanto, como Moenia hubiera querido si la actitud la hubiesen tenido en algún gen... porque eso de que "tras de la lluvia el sol y nunca me sentí mejor..." era simplemente deplorable...
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GERIATRICPOP: CUANDO U2 ERA U2...


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Si es se astuto, ya se puede acceder a través de esos blogs especializados en materiales, digamos, "prestados" antes de tiempo el nuevo trabajo del cuarteto que maravilló a tantos en los 80, puso a pensar en los 90 y decepcionó hasta las lágrimas en los dosmiles —y eso que me se cuentos de gente que chilloteó en el Azteca en su última gira nomás se les acercaba Bono con un gesto mesiánico a bendecirlos—
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Como todo, hay que decirlo, tuvieron algunas canciones que me parecen fundamentales en su trayectoria y —casi— míticas en el rockpop de las últimas décadas que no se acercan, ni de broma, a lo que ofrecen en su nuevo 'No Line on the Horizon'. Me permito incluír esa lista. Por supuesto, bienvenidas otras propuestas:
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"Who's Gonna Ride Your Wild Horses": épica, eléctrica y escéptica es, sin duda, el corazón de un álbum, "Achtung Baby' que prometía revolucionar el rock pop al fundirlo con el sintetizador y crear un nuevo género. Luego vinieron las copias encabezadas por Coldplay o Radiohead todo se empezó a desinflar...
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"BabyFace": una nana perturbadora que era parte de la continuación natural del "Achtung..." y precedía a aquella de "Stay (Faraway, So Close)". Bono describía la belleza de enamorarse de alguien menor y nadie se escandalizaba. Si ahora lo hiciera, nos lamentaríamos de que alguna chicuela le encuentre atractivo a este mesiánico salvador del Tercer Mundo, teniéndo a Zach Efron bailando en "High School Musical". Igualitos de prendidos...
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"All i Want is You": Poniéndo la máquina del tiempo en los 80, otra balada con un The Edge poniendo las cuerdas justas para inyectarle vida a la redención y la ofrenda. Sin arreglos grandilocuentes, quizás más honesta y menos enmielada que "One".
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Passengers: todo el proyecto alterno que U2 vivió a mediados de los 90 no tiene desperdicio: jugando a hacer scores, muchos imaginarios, muchos de proyectos indies, contaron con la participación de Brian Eno —quien los ha pulido bastante— y hasta Pavarotti en aquella "Miss Sarajevo".
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"If God Will Send his Angels": con un video más que excepcional de pantalla dividida, quizás la última gran balada de una banda que se dedicó, en los últimos años, a contar boletos de estadio más que armar líricas conmovedoras.
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Música con desencuentros


No sé si a ustedes les pase o sean sólo mis nervios de melómano. Pero siempre me encuentran —me encuentran, no al revés— canciones de géneros que no son ‘mi hit’ y se vuelven parte importante de mi deambular de mis horas, días, semanas o meses...

Eso me sucede con el Folk ‘indie’ gringo y algunos de los pequeños nietos entenados de Bob Dylan: Conor Oberst, Wilco, The Zephyrs y con el que hoy me ‘ocupa’ —como dicen los tapatíos— Okkervil River.

Las canciones de Will Shef y compañía me encontraron primero con "The Velocity of Saul at the Time of His Conversion", que, aunada al gran nombre de la rola, la letra era bastante buena:

But enough of "the fight,"
enough "you and I,"
enough of "prevail" or "walk in the light."
While the angels stand by I get high as a kite.
I'm too tired to smile
or know that I'm right.
Am I right?


Casi casi con el mismo nivel de existencialismo que las canciones de Mijares, Grupo Pesado y RBD —porqué es tan fácil aquí en México llamarle a alguien ‘artista? no se gasta la palabra demasiado con esos ejemplos?— y no es que tenga algo en contra de dichos personajes —bueno sí!—, todos tenemos nuestros momentos de ‘la verdad no me gusta ese grupo pero las bailo’ o ‘no me gusta pero la canto en los kareokes’, pero a veces el ‘background’ sónico de tal o cuál momento de tu vida necesita de otros menesteres.

Y justo ahora me encontró de repente otra canción del género que no me gusta con el grupo que casi no escucho: Okkervil River con la rola Lost Coastlines que reza más o menos así:

And see how that light you love now just won't shine,
there might just be another star, that's high and far in some other sky.
We sing, is that marionette real enough yet to step off of that set to decide
what a dance might mean to it. Ruining the place where the ensuing may lay escape.
We packed up all of our bags the ship's deck now sags from the weight of our tracks
as we pace beneath flags black and battered rattling our swords in service of some fated, foreign, lords.


Como dice el otro ‘inyector’ de este blog: Qué, no saben inglés?...

A pesar de sólo tocar un género, Okkervil River siempre trata de ‘reinventarse’ en su música —aunque sea un poco— y en sus letras. Algo que acá no se ve muy seguido —verdad Maná?—.

Dirán que soy ‘malinchista’, pero en la globalización ese adjetivo no cabe o sí?

Así que agarren una buena taza de café y siéntense a ver la vida pasar fuera de la ventana mientras escuchan esto. Enjoy.


Lost Coastlines-Okkervil River
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PSOCIOPATIA LUDICA: Alicia, regresa...


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Se prepara para aterrizar en las PCs una versión de Alicia de American McGee's. Sin fecha de publicación para este año, una probadita de su arte incendiario... a ver, póngale sal a las babosas del jardín de nuevo, a ver...
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Anne Hathaway: El Diablo se rehabilita... sin Prada


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Primera nominación de Oscar a Mejor Actriz para la dulce niña que corre con cafés al chasquido de los dedos de una Meryl Streep haciendo su mejor esfuerzo por parecerse a la maestra Elba Esther Gordillo —no trae Hummers, pero viste ropa de diseñadores y en vez de maestros sumisos y grillos se rodea de diseñadores sumisos y grillos, que el lo mismo en realidad— y que para "Rachel Becoming Weeding" la niña Hathaway se transmuta en la "Diosa Kali" —según uno de los brindis más bochornosos que se hayan visto en alguna película reciente—.
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Como una postiza hermana gemela de aquella Alice memorable que componía Natalie Portman en "Closer", el cineasta Jonathan Demme transmuta a la "nena-no-rompo-un-plato, consigo-libros-de-Harry-Po
tter-inéditos" en una desdichada joven en rehabilitación que es como la versión de Claudio Sainz, ex titular de la Sedeur, para Guadalajara: una peste que no tiene fin y que la gente, inexplicablemente, no le parece poner un par de bofetadas para que se ubique —si ya vieron la nueva creación del señor Sainz en Avenida Chapultepec, ya deberíamos empezar las pedradas de linchamiento—.
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Probablemente no ganará —y eso que compone magistralmente la fórmula oscareable: o retrasado mental o negro libertario o perdedor en búsqueda de redención, que es su caso, o más bien, en busca de un buen Tafil que la aplaque de las culpas de que su papá la quiere tanto que ¡la asfixia!, pobre, nomás falta que le aviente el chocomilk— porque aunque su boquita no quita el puchero en el 85 por ciento de la cinta, no supera su secretaría humillada ni el candor de los diarios de la princesa donde su abuela era Julie Andrews y ya merecía el premio nada más porque no la puso a cantar alguna de "La Novicia Rebelde".
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La buena nueva para los supuestos fans de esta promesa de la actuación es que promete mucho más como La Reina Blanca en la sombría Alicia de Tim Burton... la mala es que sale hasta el próximo año y si los encapuchados siguen bloqueando fronteras quizás la veamos en un cine estilo Afganistán.
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POP NEURONAL: Nacho y Christina, salvación de la lírica


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Para quienes sobrevivieron el 14 de febrero sin caer en la tentación brutal de comprar un globo chillante o rosas a precios de Dubai, ponemos a su consideración una pareja que juntos –porque aparte son como la versión del Gobernador del Estado de México y su actricita esa que salía en la novela de Gaviota, no se hagan, sí la vieron— dan noticias de su relación y separados presentan materiales aptor para corazones pensantes. Que ya es decir, porque acabo de leer en no se qué libro que "si el corazón pensara dejaría de latir". Muy fuerte.
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Como los materiales sonoros de esta pareja indie-chic no se venden en tiendas autorizadas, la solución será descargar alguno de los siguientes álbumes y al contrario que otros blogs, no les sugerimos que los borren porque qué idiotez, entonces ¿para qué la descarga?, sino que los atesoren, escuchen y hagan el amor con ellos que si celebran la maravilla de enamorarse sin que te lo restriegue en la cara el calendario.
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Christina presenta su desde finales del año pasado su inclemente "Tu Labio Superior": donde desde los primeros cuatro minutos ya te tiene salivando de deseo frígido y desapego intenso con aquello de "Qué dificil es guardar / la distancia adecuada". "Animales Vertebrados" es la canción por la que cualquier artista pop de este país mataría por escribir —eso si damos por hecho que los artistas de este país pensaran en algo más que en salir bien en las fotos de TvyNovelas o haciendo un decente playback en el matutino "Hoy"—
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Nacho se desmarca con "El Manifiesto Desastre", álbum de reciente lanzamiento con letras que rayan en lo poéticamente obsceno o en el descaro más infeliz. "Mondúber" es, por ejemplo, el retrato vívido de un crimen pasional sin dejar de salpicar al oyente con algo más que catsup, al mejor estilo de un Tarantino de la canción.
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Música perfecta para esta semana postSan Valentín, con encapuchados cerrando fronteras. Ojalá cerraran el corazón para decepciones amorosas. "Ya es mañana / qué más da". Como digas Christinita.
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GERIATRICPOP: Ay Mozz... Ay Mozz...


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Un single en rotación desde hace varias semanas sirve de pretexto para que el dandy del pop ochentero muestre las llantitas como si Spencer Tunick —ya saben, el fotógrafo ese que encuera gratis a la gente, ya quisiera yo ese don de verdad— lo mirara al otro lado del lente. En un efecto avalancha esperemos que no lo sigan agrupaciones de gente bonita como Banda Cuisillos Musical o Cañaveral.
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El single pertenece a 'Years of Refusal', nueva entrega de 12 canciones donde el antes señor de The Smiths llegará a Coachella —esperemos vestido... bueno ahí qué, hace calor, le chiflarían más, hasta le prestarían atención— donde baladas nuevas como "You Were Good in Your Time" adormecerán a la audiencia, al contrario de cortes como "It's Not Your Birthday Anymore" que a lo mejor hace que la gente salte. A lo mejor, porque si en el otro escenario está sir Paul McCarney los jovenes coachella correrán a ver cuál leyenda se queda sin oxígeno primero.
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No olvidar que Coachella empieza el 17 de abril, así que hagan su cochinito y gastense sus dólares en un cartel que promete mucha polilla —los arriba mencionados y el master Leonard Cohen— más The Killers —su último 'Day & Age' es un poco c0mo lo mismo: no hallazgos, no singles con punch—, Amy Winehouse —la sobriedad de la cantante no está garantizada—, Fleet Foxes —pop pastoral como si los Hermanos Zavala cantaran las bondades de la naturaleza— y The Cure entre muchos otros. Lo mejor será TV on the Radio y a lo mejor nos sorprende Anthony & the Johnsons que para qué se mete en esas zonas donde su pop etéreo no tiene nada que ver con Yeah Yeah Yeahs
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RUMBO AL OSCAR: ¿Quién Quiere Ganar un Oscar?


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Primera pregunta: ¿Por cuál de las siguientes películas ya debió de haber ganado Danny Boyle un Oscar?
a) Trainspotting
b)A Life Less Ordinary
c)The Beach
d)28 Days Later
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Como aquí no regalamos millones de rupias como las que persigue, con indolencia, el sublime protagonista de "Slumdog Millonaire" —que aquí titularán algo así como de "Pobre a Millonario", nada que ver con aquella infame telenovela de Emilio Larrosa donde salía esa creación bizarra de Carlos Bonavides llamada Huicho Domínguez, momentos oscuros de la televisión mexicana—; decía, que seguramente ninguna de las letras es una opción para que Danny Boyle se corone con un Oscar como con este retrato colorido, vibrante y chillante de la pobreza hindú que, a diferencia de sus películas hermanas hechas por el mismo cineasta inglés, muestra compasión, humanidad, ternura, valentía y en alguna forma sobrehumana una alegría enmedio de la tragedia de ser pobre.
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Mensaje al señor Slim: la semana pasada usted nos anticipó que viviríamos en la peor de las crisis desde los años 30 en una sutil manera de decir "pobres de los pobres", porque disculpe mi francés, usted ya chingó con esos incontables dolares que sostiene su humanidad. Como desde los años 30 mis antepasados Medina y Guerra sobrevivieron, le puedo asegurar que la pobreza no es una virtud de supervivencia. La compasión sí. Algo que seguramente usted no conoce. Así que si necesita un boleto para adquirirla aunque sea viendo una película, be my gest. Yo se lo picho. ESTA cinta debería de verla y dejarse de anunciar catástrofes. Gracias.
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Como decía antes de la proclama que seguramente nunca va a leer uno de los hombres más ricos del mundo, Boyle trama una reelaboración de los "Tres Mosqueteros" de Alexandre Dumas —pronuncien AlexandR DumA si lo que quieren es lucirse sabiendo algo de francE, mercI—, mezclado con "Romeo y Julieta" y "Oliver Twist", con un guiño genial a "Sospechosos Comunes" con unas secuencias donde la cámara se agita al perseguir a un par de pilletes —de chavalillos gandallitas, no billetes que espero si se los gane porque ¡ah qué manera de contar un cuento clásico con banda sonora de M.I.A. cantando "Paper Planes" en una de las escenas más movidas de la cinta— en busca de la superación, sin dioses de por medio
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Jamal, Salim y Latika son nombres que en el panteón del cine contemporáneo se han ganado ya un nicho alturas que ningún charolastra, con chaquetitas en trampolines o tríos repletos de culpa, alcanzarán jamas. Por cierto, otro mensaje:
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Señor Carlos Cuarón, si alguna vez piensa volver a dirigir una película sobre la pobreza, nunca diga que dirigió 'Rudo y Cursi" haciendo que sus protagonistas parezcan —y hablen y piensen— como retrasados mentales aunque vivan en los platanares mexicanos —Diego Luna, ¿alguna vez dejarás de ser tan sobrado?—, mejor pídale a Danny Boyle que lo invite de asistente de dirección y llevele su té de las 5. Al protagonista de "Slumdog Millonaire" le sirvió como camino de redención. A usted le ayudaría para salvar el maltrecho cine mexicano.
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Para terminar: Felicidades por tu Oscar Danny Boyle!
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Televisión High Class (No es Teibol)


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Tener cable tiene sus ventajas: de entrada no te tienes que chutar, después de las 12 de la noche, informeciales infames donde te recuerdan las peores miserias humanas que recorren el catálogo fisiológico desde el colón hasta la pelo y sus fallas. Todo por que compres, aunque sea por piedad.
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En cambio, si se exprime el bolsillo lo suficiente y accedes a HBO te puedes chutar algunas joyitas que abre en el panorama a producciones no de primer mundo, sino fuera de este... no exagero, que para otros temas si me pinto sólo como el amor y el sexo, pero ese es otro post.
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Si arrancamos con 'True Blood', ahora mismo en transmisión los domingos por la noche por la mencionada HBO verás que los vampiros pueden convivir —es un decir pues, ya se sabe que los vampiros no conviven con humanos VIVEN de los humanos, como la señora Elba Esther Gordillo o el señor Jesús Ortega que succiona la 'vitalidad' de la izquierda mexicana y la hace soporífera—, decía: los vampiros se entremezclan con los white trash sureños gringos mientras en el centro de la acción está Anna Paquin —se llevó su Globo de Oro hace unas semanas por mostrar mucha pierna y hablar como los Dukes de Hazzard— que lee los pensamientos de quien se deje. Entretenida y supera con creces incalculables "Verano de Amor" de Pedro Damián, aunque en las dos las protagonistas no sueltan los 'chores' —shorts, me corregirán ustedes, pero que quieren soy de Michoacán.
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Otra maravilla es "In Treatment", un remake de la serie original hebrea בטיפול —¿qué?.. ¿no leen hebreo?— donde a diferencia de todas las series de EU se transmitía todos los días con diferentes pacientes y un sólo escenario: el consultorio el inquietante siquiatra Paul Weston, que también se llevó su Globo de Oro este año por mejor actor —y mejor cara inexpresiva—, pero el viernes se ponía bueno, porque el que tenía consulta era él con Diane Weist que con cara de abuelita buena le ponía sus sacudidas brutales. También estaba bastante potable su paciente de los lunes, Laura, que tenía un crush deformado con él y todo era una espiral de emociones al límite. Altamente recomendable.
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Como siempre el consejo es que si no quieren enriquecer al señor Slim, corran con su distribuidor informal favorito y se las consigan para esos fines de semana donde lo que resta es ver por el Canal de las Estrellas al Potrillo haciendo de 'Zapata, el Sueño del Héroe'... con razón las instituciones se resquebrajan.
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HACIA EL OSCAR 1: Nominaciones/Difamaciones


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Más nerviosos que en la entrega del premio TV y Novelas o en el del Nobel de Literatura —según sea el sapo es el cerebro— el planeta se convulsiona con las declaraciones del hombre más rico de México —"Viviremos una crisis como hace 80 años no se ha visto"— y los abiertamente banales nos retorcemos los dedos porque la entrega de los Oscar tengan un poquito de pimienta y no sea un mal cóver de las últimas entregas en las pasadas semanas: Globos de Oro y Kate Winslet olvidando nombrar a Angelina Jolie —"Gracias a Meryl y a esta otra..."— mientras la señora de Pitt seguro ni la escucho pensando dónde más cazar niños para su causa, perdón, adoptarlos. Los SAG, que se entregan los actores por elenco y el típico momento Ledger —todos pasan por su premio por el Guasón y yo me pregunto, ¿los irán a llevar a donde sus restos reposan en vez de llevarles rosas rojas?, si fuera un cementerio mexicano los premios durarían la cantidad de .5 minutos en desaparecer— y en los BAFTA ingleses donde "Slumdog Millonaire" de Danny Boyle va como la maestra Elba aplastando todo lo que se cruza a su paso...
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Mickey Rourke, en plan "luchador venido no a menos, lo que le sigue" se llevará su Oscar, si no se le atraviesa la cruzada pro gay de Sean Penn que se agarra a los besos con un Diego Luna en sus horas bajas, repitiendo el papel que lo encumbró a la fama en la telenovela "El Premio Mayor", pero en plan peluquera alterada y sin chchifo que la pele. Lamentable. Lo bueno es que en "Milk" también sale James Franco y su personificación gay reivindica el género "soy, pero no soy", es decir, es el mesurado, no azotado, que si estás pensando salir del clóset sería ideal para llevarlo a cenar con tus tías las del Opus Dei.
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En canción de película mis preferencias van por el venerable Santa Clos Peter Gabriel y su bonita composición acerca del robocito que se enamora de una robot más apta que él, pero WALL-E con su corazón de chatarra le demuestra que no importa la aptitud sino la actitud. Bastantes mexicanos nos sentimos identificados en esa parte, sobre todo entre las sabanas.
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Design at his best?


Mientras espero respuesta me pongo a pensar en cinco razones por las que dos hermanas editoriales son como La Bella y la Bestia en versiones telenoveleras de Karla Estrada: ya saben, la bonita sencilla que se enfrenta a mil obstáculos con la rica egoísta.

En este caso, más aún, las dos son ricas, se llaman igual —”Anastasia vs. Anastasia” debió llamarse esta entrada—, vienen de la misma madre liberal que nació allá donde las fronteras nos hacen perder la dignidad a la mitad de mexicanos de este país: muchos por trabajo, otros por llenar los malls buscando ofertas en GAP…

La hermanastra española deja a la mexicana por los suelos: sólo dense una vuelta por el Samborns de su preferencia y ahí las verán, juntitas y enfrentadas. No frente a frente, sino lomo con lomo, peleando por la atención de lo que reza su eslogan “man at his best”. … Ahí si las veo perdidas a las dos, porque lo mejor del género masculino de este país no sale ni a patadas, más que en cualquiera de las siguientes tres situaciones: a) cuando gana su equipo favorito, b)cuando la sacrosanta madrecita mexicana les prepara las enchiladas que tanto les gusta y 3) Cuando gana la selección mexicana, ocasión singular en donde los estudios son escasos y la información no nos da para categorizar con precisión qué más cosas salen de eso…

Ahora sí, las cinco razones por las que la revista hermana Esquire española es mejor que la que se produce en los hornos de Televisa Editorial:
1. Mencionada una decena de caracteres atrás, la editorial que produce este híbrido mexicano no sólo es famosa por corromper neuronas haciendo del género del folletín de principios de siglo la tortura mental de las últimas décadas, produciendo telenovelas con el deplorable argumento arriba descrito —”María la del Barrio” vs. “María Mercedes”— y por lo tanto, lo que en España es una revista de moda que envuelve literatura hasta en sus editoriales, aquí es un catálogo de Sears que contiene los artículos viejos que ya leíste meses atrás en la edición española.
2. Diego Luna y Gael García juntos. No bastaron dos películas, infinidad de ruedas de prensa anunciando su gira de documentales mediocres, sino aparte “engalan” la Esquire de diciembre pasado. Charolastra vs. Rudos. Perdemos los lectores que no nos identificamos con ninguna categoría que estos señores —también egresados de Televisa, ¡ojo!— encabezen.